«Как хороши, как свежи были розы…»
Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно стихотворение. Оно скоро позабылось мною... но первый стих остался у меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы...
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове всё звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы...
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка — и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею — но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы...
А в комнате всё темней да темней... Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрыпит и злится за стеною — и чудится скучный, старческий шёпот...
Как хороши, как свежи были розы...
Встают передо мною другие образы... Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино — и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара...
Как хороши, как свежи были розы...
Свеча меркнет и гаснет... Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ... Мне холодно... Я зябну... И все они умерли... умерли...
Как хороши, как свежи были розы…
Это стихотворение проникнуто душевностью и лиричностью. Благодаря использованию антитезы и эпитетов автор дает ощутить всю горечь, которую испытывает лирический герой, вспоминая прошлое. Мне стало очень интересно, будет ли настолько же мелодичным и красочным это стихотворение на другом языке, поэтому я попробовала перевести его на английский язык.
Перевод
How fair, how fresh were the roses…
Somewhere, sometime, long, long ago, I read a poem. It was soon forgotten … but the first line has stuck in my memory-
How fair, how fresh were the roses…
Now it’s winter; the frost has iced over the window-panes; in the dark room burns a solitary candle. I sit huddled up in a corner; and in my head the line keeps echoing and echoing-
How fair, how fresh were the roses…
And I see myself in front of the low window of a Russian cottage. The summer evening is slowly melting into night, the warm air is fragrant of mignonette and lime blossom; and at the window, leaning on her arm, her head bent on her shoulder, sits a young girl, and silently, intently gazes into the sky, as though looking for new stars to come out. What candour, what inspiration in the dreamy eyes, what moving innocence in the parted questioning lips, how calmly breathes that still-growing, still-untroubled bosom, how pure and tender the profile of the young face is! I dare not speak to her; but how dear she is to me, how my heart beats!
How fair, how fresh were the roses…
But here in the room it gets darker and darker…. The candle burns dim and gutters, dancing shadows quiver on the low ceiling, the cruel crunch of the frost is heard outside, and within the dreary murmur of the old age….
How fair, how fresh were the roses…
There rise up other images. I hear the merry hubbub of home life in the country. Two flaxen-haired heads, bending close together, look saucily at me with their bright eyes, rosy cheeks shake with suppressed laughter, hands are clasped in warm affection, young kind voices ring one above the other; while a little further, at the end of the snug room, other hands, young too, fly with unskilled fingers over the keys of the old piano, and the Lanner waltz cannot drown the hissing of the patriarchal samovar…
How fair, how fresh were the roses…
The candle flickers and goes out…. Whose is that hoarse and hollow cough? Curled up, my old dog lies, shuddering at my feet, my only companion…. I'm cold… I'm frozen… and all of them are dead… dead…
Howfair, howfreshweretheroses…
Словарь
Candour –искренность
Fragrant– благоухающий
Quiver – дрожать
Mignonette – резеда
Hoarse – хриплый
Hollow – глухой
Dreary – печальный
Shudder – дрожать
Эта работа помогла мне еще сильнее прочувствовать красоту родного языка, а также расширить мой словарный запас в английском языке.
Автор Ирина Линевич
Поделиться с друзьями: